Der Thronsaal hatte sich noch nie kälter angefühlt. Selbst wenn Schnee vom nördlichen Gebirgskamm durch die steinernen Fenster hereinwehte oder die Geister der Ahnen durchzogen und eine Kälte hinterließen, war es nie so kalt geworden.
Diese Kälte war tiefer. Schwerer. Die Art, die in Keilas Knochen kroch und ihr Lügen zuflüsterte, die sie langsam zu glauben begann.
Der Marmor unter ihren nackten Füßen pulsierte mit dem Unbehagen von Aloria. Selbst die Magie, die den Wald heilig hielt, zitterte.
Draußen hörte sie es. Panik, die wie Feuer in den äußeren Höfen aufflammte. Das Geflüster von Drachen. Von Flügeln, die die Sonne auslöschen. Von Drachenreitern, die wie Omen zwischen den Bäumen hervorkamen.