Incrustada

Atticus se volvió hacia el suelo y escuchó. Su expresión era sombría. Se esforzaba por mantener la esperanza que surgía dentro de él bajo control, optando en cambio por una máscara de indiferencia.

Pero tan pronto como Atticus escuchó la suave voz de una mujer a la que había crecido amando, su fría expresión se quebró.

—Abuela —murmuró Atticus, y se esforzó por luchar contra las lágrimas que amenazaban con derramarse de sus ojos.

Bajo la tierra, acababa de escuchar el susurro de su abuela Freya. Este había sido el lugar donde ella había sido enterrada. Su lugar de descanso.

La batalla lo había destruido, pero Magnus había creado otra lápida para ella en la colina donde residían ahora. Aún así, tendría sentido que sus remanentes fueran más fuertes aquí.

Remanentes. Eso era lo que Atticus había denominado en los pocos segundos que había manejado este poder.