"Que diable, gamin riche de troisième génération, quand as-tu déjà fréquenté l'école primaire ? À six ans, tu étais dans la meilleure académie privée, et tu baissais les pantalons de toutes les filles en classe, et le directeur suppliait de te renvoyer chez toi."
Mark Jackson pincea l'épaule d'Aron Jackson, grinça des dents et dit, "Ta mère est une des dix premières dans le classement des fortunes des Amériques, a-t-elle vraiment besoin de t'acheter une télé à crédit ? Le gamin du chef de village, c'est un village global ?"
"Tu... tu mens ?"
La fille cligna des yeux, quelque peu incrédule.
Juste maintenant, elle écoutait et pleurait.
"Non, n'écoute pas ses bêtises !"
Mark Jackson montra la Rolex à son poignet, parlant avec une touche de tristesse, "Tu me croiras ?"
"Je crois !"
La fille acquiesça vigoureusement.
"Alors attends-moi ici."
Les doigts de Mark Jackson touchèrent doucement ses propres lèvres, puis il fit un geste de baiser volant.