—¿Qué demonios, niño rico de tercera generación, cuándo has asistido a la escuela primaria? A los seis, estabas en la mejor academia privada, y bajabas los pantalones de todas las niñas en clase, y el director rogaba para enviarte de vuelta a casa.
Mark Jackson pellizcó el hombro de Aron Jackson, apretando los dientes y dijo:
—Tu mamá es una de las diez primeras figuras en el ranking de riqueza de las Américas; ¿realmente necesita comprarte un televisor a crédito? ¿El niño del jefe del pueblo es un pueblo global?
—¿Tú... tú estás mintiendo?
La chica parpadeó, algo incrédula.
Justo ahora, ella estaba escuchando y llorando.
—No, no escuches sus tonterías.
Mark Jackson mostró el Rolex en su muñeca, hablando con un toque de tristeza:
—¿Me creerás?
—¡Creo!
La chica asintió vigorosamente.
—Entonces espérame aquí.
Los dedos de Mark Jackson tocaron suavemente sus propios labios, luego hizo un gesto de beso volador.
—Prepara las bebidas, esperando escuchar mi historia.