Atticus' Augen flackerten auf, und sein Blick fiel auf eine makellos weiße Decke. Sie kam ihm fremd vor.
'Scheiße...'
Seine Sicht war verschwommen, und obwohl er die weiße, unbekannte Decke ausmachen konnte, war sein Blick auf alles andere im Raum getrübt.
'Liege ich auf einem Bett?... Und hier ist jemand.' dachte Atticus.
Er spürte das weiche Bett unter sich und die Wärme einer Hand auf seinem Arm.
Die Wärme kam ihm bekannt vor, so bekannt, dass Atticus sie niemals vergessen würde, nicht einmal wenn die Welt unterginge.
Instinktiv versuchte er aufzusitzen und kämpfte gegen den intensiven Schmerz, der durch seinen Körper zuckte.
Die Hand an seinem Arm drückte fester, und Atticus konnte es fühlen: reine Freude, die durch den Raum strömte. Es war intensiv.
Atticus' verschwommene Sicht verhinderte, dass er die Person klar erkennen konnte, doch das war nicht nötig. Er wusste bereits, wer es war.
"M-mama?"