"Er sagte nicht, dass er kommen würde."
Atticus' Blick wankte nicht, als er ihn ansah. Sie hatten die ganze Nacht lang gesprochen, und dennoch hatte Whisker mit keiner Silbe erwähnt, dass er sich an der Schlacht beteiligen würde.
Aber nun war er hier.
"Er lächelt nicht."
Der Whisker, den Atticus und alle anderen kannten, lächelte stets. Selbst in den düstersten Momenten behielt er eine leichtfüßige, fröhliche Ausstrahlung.
Doch jetzt war sein Mund zu einer dünnen Linie gepresst. Seine Aura verströmte eines: Kühle.
"Ach, Bruder, endlich." Der Gärtner lächelte.
"Ich habe dem Tag entgegengesehnt, an dem wir uns wiedersehen." Er grinste breit.
"Hast du mich vermisst?"
Seine Stimme klang, als sähe er einen lang verlorenen Verwandten wieder.
Doch Whisker reagierte nicht. Seine karmesinroten Augen waren starr auf den Gärtner gerichtet, die Temperatur fiel sekündlich.
Der Gärtner kicherte.
"Ah, dieser Blick. Weißt du, sie hatte denselben Blick in ihren Augen, bevor sie starb."