Non...

Atticus rêvait d'un lieu englouti dans un feu intense.

Les flammes rugissaient autour de lui, calcinant l'air même qu'il respirait. Même si le feu faisait partie de lui, la chaleur ici était accablante.

Sa peau brûlait, sa gorge était desséchée comme s'il n'avait pas goûté à l'eau depuis des décennies, et pourtant il ne pouvait pas bouger.

Ses muscles se sentaient comme du plomb, enracinés dans le sol, le poids du feu pesant sur lui, sans relâche.

La pensée de la mort effleurait brièvement son esprit. Était-ce ainsi que tout finirait?

"Atticus!"

"Atticus!"

Une voix perçait l'incendie, appelant son nom. Elle était lointaine, mais incontestable – une voix qui lui avait toujours apporté chaleur, amour et sécurité.

Maman.

Le visage d'Anastasia surgissait dans son esprit — ses traits déformés par la douleur, sa peau brûlant dans le feu qui les entourait tous les deux.