Perdu

L'arène était une mer de feu, en fusion et brûlante.

Le souffle de Draktharion avait tout carbonisé sur son passage, la chaleur si intense que même le ciel semblait frémir sous son poids.

Le peuple de la race des dragons rugissait, leurs voix faisant trembler l'air. Le feu avait englouti Atticus — puissant ou non, il n'y avait aucune chance qu'un humain puisse échapper à une attaque aussi dévastatrice. Il devait être mort !

Mais bien assez tôt, ces acclamations cessèrent.

De l'intérieur de la tempête de feu, deux yeux cramoisis lumineux perçaient à travers les flammes, plus brillants que le feu lui-même.

Ils traversaient les flammes comme le regard d'un prédateur, se fixant sur Draktharion avec un calme terrifiant.

Le son de deux pas résonnait, lents et délibérés. Calmes et mesurés.

Atticus marchait à travers le feu comme si ce n'était rien de plus qu'une brise légère, sa forme complètement intacte malgré l'Enfer qui faisait rage tout autour de lui.