S'acclimater
Atticus leva les yeux au ciel, contemplant le sommet imposant de la montagne devant lui.
La montagne était un colosse dentelé, une seule dalle de pierre se dressant vers les cieux. D'épaisses nuages tournoyaient autour de son sommet, le drapant d'un voile fantomatique.
Tout autour, le vent hurlait, dévalant les pentes, sauvage et furieux. Même à la base, Atticus pouvait sentir son intensité brute peser contre lui.
Il posa une main sur la surface de la montagne, sa texture sombre froide et lisse sous sa paume. Puis, il se tourna vers l'esprit planant silencieusement à côté de lui.
« Est-ce le dernier défi ? »
L'esprit marqua une pause, comme s'il n'était pas sûr de la réponse à donner.
Le regard d'Atticus se rétrécit. Avant qu'il ne puisse insister davantage, l'esprit répondit enfin.
« C'est la voie vers le défi. »
L'expression d'Atticus s'aiguisa. « Un chemin ? »
Ses yeux revinrent vers le sommet, son esprit en pleine réflexion.
« On dirait que mon hypothèse était juste. »