Dans la Ville Bastion, quelque part entre les plans, dans l'étude secrète d'Aravelle, Astaroth regardait le mage elfe marcher nerveusement de long en large, marmonnant pour lui-même.
Cela faisait une demi-heure qu'il marchait ainsi, après qu'Astaroth ait révélé qu'il avait un sens parfait du mana, et l'homme avait toujours l'air d'une épave nerveuse.
"Aravelle ? Allôôô ? Urgh… S'il te plaît, laisse-moi juste partir…" se plaignait Astaroth, toujours assis sur le canapé aux coussins moelleux.
Il avait regardé Aravelle marcher patiemment pendant trente minutes, mais ça lui suffisait. Sa patience avait ses limites.
"Aravelle. Je vais partir maintenant. J'ai des trucs à faire. Appelle-moi quand tu seras sorti de ta torpeur, d'accord ?"
Mais au moment où il tentait de se lever, une force le cloua soudain sur place.
"Assieds-toi, gamin. Je reviens tout de suite," dit Aravelle, continuant de marcher.
Il reprit alors son marmonnement, sa marche ininterrompue.