Fous Avec des Armes

Sous le manteau de la nuit dans une ville oubliée, un bâtiment abandonné, imprégné de poussière et d'ombre, s'animait d'une lueur menaçante.

Outre les tubes néons brisés et les ampoules, des torches de feu fixées aux murs projetaient une lumière vacillante à travers le hall poussiéreux, révélant vingt-cinq silhouettes drapées de capes brun foncé.

Assis sur le sol usé, ils formaient un cercle, la tête baissée, les capuches masquant leurs visages alors qu'ils psalmodiaient à l'unisson.

Au cœur de leur rassemblement, un cercle rituel pulsait d'une étrange lumière orange foncée, son éclat projetant des ombres sinistres sur les murs.

"Continuez à prier notre Maître pour que son pouvoir démoniaque continue de nous traverser et nous permette d'atteindre de nouveaux sommets !" La voix du leader, fervente de zèle, tranchait dans le bourdonnement rythmique du chant, incitant ses fidèles à approfondir leur dévotion.