Le Regard Hantant des Morts

La poigne d'Asher se resserra autour de la gorge de Lenny, ses doigts squelettiques flamboyants s'enfonçant davantage alors que ses yeux creux brillaient de plus en plus, entraînant Lenny toujours plus profondément dans un cauchemar — un cauchemar forgé depuis les recoins les plus sombres de son esprit.

Les cris de Lenny s'estompaient alors que le monde autour de lui se tordait et se déformait, se dissolvant en un paysage de son passé.

Il était à nouveau un garçon, à peine âgé de dix ans, debout dans une petite clairière près du grand domaine de sa famille. Le soleil filtrait à travers les arbres, projetant une lumière dorée sur l'herbe luxuriante.

Mais son attention était fixée sur un petit oiseau gisant sur le sol devant lui, son petit corps tressaillant faiblement. Son aile était cassée, ses plumes déchirées et ensanglantées. Lenny avait passé des jours à le tourmenter, prenant plaisir à la manière dont il se tortillait sous ses doigts, à la façon dont il criait impuissant.