La Fille Qui Croyait
La pièce était plongée dans le silence.
Pas le genre qui apaise.
Mais le genre qui étouffe.
Isola était assise en face de Rowena, les mains jointes dans son giron, ses yeux habituellement captivants ternis par une culpabilité silencieuse. Son cœur était lourd—pas pour elle-même, mais pour elle.
Pour Rowena.
Pour la femme qui s'était toujours tenue comme une tempête inébranlable, implacable et royale, qui maintenant était assise dans la lueur sombre du feu, sa forme immobile, son regard fixe sur l'obscurité au-delà du balcon.
Elle avait insisté pour voir ces souvenirs.
Et maintenant elle les avait vus.
La vérité.
La cruauté.
La souffrance.
Et pire que tout…
Le père qu'elle avait aimé restait là, sans rien faire.
Isola déglutit difficilement, luttant avec le poids de son propre choix.
Elle n'avait pas voulu faire cela.