Ava: Culture Clash

Die anderen, die mit dem Großen Weisen gekommen sind, scheinen die Schrecken zu kennen, die dieser Traumfresser mit sich bringt. „Wissen sie etwas über Traumfresser?", frage ich den Magister, der einen Blick nach hinten wirft.

Sie schütteln alle den Kopf, sehen jedoch immer noch entsetzt aus.

Eine Gestalt tritt hervor. Sie kommt mir vage bekannt vor. Rotes Haar. Überlang, spitze Ohren. Trägt merkwürdigerweise Kleidung, wie man sie in einem Outdoor-Sportgeschäft kaufen würde, nicht das, was die Leute im Fae-Viertel tragen würden. Eine Fae in einem riesigen, pelzgefütterten Wintermantel, Jeans und Stiefeln zu sehen, fühlt sich definitiv seltsam an.

„Mistress Ava—"

Das Knurren hallt durch die Luft, bevor ich überhaupt realisieren kann, was passiert ist. Mein Volk fletscht die Zähne, Brust herausgestreckt, die Augen dunkel, die metaphorischen Nackenhaare aufgestellt bei den Worten der rothaarigen Fae. Mir wird übel angesichts der plötzlichen Feindseligkeit.