Le vent du désert venait du ciel, comme si un énorme trou avait été révélé dans le ciel. Des tempêtes de sable sans fin balayaient chaque pouce du désert.
Il couvrait le ciel, enveloppant tout dans un flou.
Les sons de lamentation, semblables à d'innombrables cris, se rassemblaient et formaient une lamentation qui semblait capable de déchirer l'âme.
Si des personnes ordinaires qui n'étaient pas natives de cet endroit étaient ici, leurs âmes auraient certainement du mal à endurer trop longtemps. Même les cultivateurs étaient confrontés au même défi. Seuls ceux natifs du désert pouvaient rester sans effet.
À ce moment-là, Xu Qing marchait dans le désert. Son expression était calme. Il portait un chapeau haut et il y avait un soleil artificiel ancien attaché à sa taille. Ses pas étaient détendus.
Bien que le sable fût mou, il marchait dessus comme s'il marchait sur un sol plat, et il n'y avait pas d'enfoncement.