Décès

"Si vous cherchez plusieurs petits mutants puants, ils devraient être juste ici," un réfugié en haillons dit obéissamment à un garde de la ville en armure marchant à côté de lui.

La boulangère d'âge moyen suivait derrière le garde avec un air déprimé.

Le garde claqua violemment la porte du refuge ouverte et balaya rapidement la pièce du regard, sans rien voir.

"Pas une âme. Eh bien ?" Il regarda alors leur guide avec des yeux perçants.

"Mais… Mais je viens de les voir entrer là !" Le réfugié regarda aussi à l'intérieur et se mit à suer.

"Vous me prenez pour un imbécile ?" Le garde s'impatienta.

Le réfugié se mit rapidement à genoux. "Ils étaient ici il y a une minute, je vous jure ! Oh, attendez ! Une méchante femme vivait ici avant. Je pense qu'elle a creusé une cave quelque part à proximité. C'est là qu'ils se cachent !"

"Une femme ?" Le garde s'approcha de l'entrée de la cave à l'arrière du refuge.