"Hör auf, mich an sie zu erinnern."

Diesmal kam er mit einem weniger voluminösen Gewand, einer Schüssel mit Wasser, einem kleinen Handtuch und Salben zurück.

Nyx seufzte und drehte ihren geprellten Arm leicht, damit er ihn ordentlich säubern konnte.

"Brennt es?" fragte er.

"Brennen?"

Er beugte sich auf die Höhe ihres Arms hinunter, "Mach dir keine Sorgen", schüttelte er leicht den Kopf.

Er tauchte das Handtuch in die Schüssel und ließ es einweichen, bevor er es herausnahm: "Das ist das Wenigste, was ich tun kann", murmelte er, während er die Wunde mit dem Handtuch betupfte.

Nyx betrachtete ihn nur mit einem ausdruckslosen Gesichtsausdruck. Wie konnte er sich dazu bereit erklären, eine Fremde zu pflegen, obwohl er sie damals kein einziges Mal ansah, es sei denn, er wollte Vergnügen.

Sie schüttelte traurig den Kopf; damals war sie die Dumme gewesen, dachte sie.

"Das sollte in Ordnung sein", hörte sie ihn sagen, als er seine Salben hervorholte.

"Ist es nicht seltsam, dass der König diese hier hat?"