Son corps se mit alors à transpirer ; il était trempé de sueur, et à présent, il se sentait desséché, comme s'il avait de la fièvre.
Moineau n'avait aucune idée du temps qui s'était écoulé depuis qu'il avait commencé à guérir ou quand son énergie spirituelle avait commencé à devenir incontrôlable. Tout son corps était un enfer, mais il ne pouvait se permettre de se plaindre. Tant qu'il respirait, c'était tout ce qui importait.
Il se considérait comme chanceux, même reconnaissant, d'avoir survécu. Mais encore... avait-il vraiment réussi ?
Il avait le sentiment que même si la blessure infligée par l'arbre muté ne le tuait pas, sa propre énergie spirituelle pourrait le faire. Elle faisait rage à l'intérieur de lui, menaçant de le déchirer de l'intérieur.
La force pure de celle-ci se propageait dans chaque veine de son corps, le poussant à l'extrême — il ne serait pas surpris si son cerveau explosait à tout moment.