—¡Xiao Yeyang, eso hace cosquillas! —rió ella en voz alta.
La chaqueta de invierno estaba forrada de piel, y el movimiento de Xiao Yeyang frotaba el cuello de piel de un lado a otro en su cuello, causándole cosquillas.
Xiao Yeyang se detuvo, ahora habiendo recuperado sus sentidos del enojo y la tristeza que había sentido antes y, sintiéndose algo avergonzado por sostener a Daohua en sus brazos, la soltó.
Daohua miró a Xiao Yeyang y, al ver que su complexión había vuelto a la normalidad, se agachó para recoger la pintura derramada en el suelo.
Al ver esto, Xiao Yeyang también se agachó y, mientras observaba a Daohua ocuparse de la limpieza, no pudo evitar preguntar:
—¿Por qué no me preguntas nada?
Daohua pausó en sus acciones y lo miró hacia arriba:
—¿Me lo dirías si preguntara? —respondió.
Xiao Yeyang miró profundamente a Daohua por un momento, luego la atrajo hacia el escritorio y extendió el papel de arroz con un retrato en él:
—Este es mi padre, el Rey —explicó.