Je préférerais mourir une seconde fois

Le jour suivant...

« Atlas ! » Charles se redressa du canapé dans le salon à la seconde où il vit son fils descendre les escaliers. Voyant qu'Atlas portait un costume, comme s'il était prêt pour le travail, un profond soupir s'échappa de Charles.

Se levant de son siège, Charles fourra ses mains dans ses poches. « Où crois-tu aller ? »

« À l'entreprise, » répondit Atlas avec son ton classique, neutre. « Même s'il y a un nouveau chef de famille, je dois quand même réaliser une passation de pouvoir correcte et formelle. »

Un autre soupir étouffé s'échappa de Charles, et il tendit la main pour poser sur l'épaule d'Atlas. « Je suis désolé, mon fils. »

« C'est bon. Tu n'as pas à t'excuser. » Atlas repoussa la main de son père de son épaule. « Ce n'est que du travail, rien de personnel. Il n'y a pas besoin que l'on me prenne en pitié. Je l'ai vu venir. D'ailleurs, cela prouve juste que je suis meilleur puisque je peux prendre ma retraite plus tôt que toi. »