Após encerrar a ligação, a mulher pousou sua taça de vinho tinto e caminhou até a janela do chão ao teto.
Seu reflexo no imenso painel de vidro mostrava seus olhos inexpressivos.
Ela se armou metodicamente com adagas, e até mesmo os saltos altos de cristal que calçava poderiam servir como armas mortais.
Até que pegou uma arma.
Sob a empunhadura da arma estava gravado um número.
Nove.
A mulher lentamente segurou o cabo, seu olhar finalmente revelando um lampejo de emoção, "Pequena Nove..."
Realmente, o tempo voava rapidamente; três anos haviam passado num piscar de olhos.
Ainda assim, ela não conseguia acreditar que a violenta irmãzinha caçula, sempre ao seu lado em missões, morreria numa explosão causada por um acidente experimental.
Quão cautelosa sua irmãzinha caçula tinha sido, ela sabia muito bem pelos seus inúmeros trabalhos juntos com o segundo irmão mais velho.
Em sua seita, apenas os rankings importavam, não os nomes reais.