Tenía poco más de veinte años, rebosante de vigor juvenil.
Ojos hundidos que transmitían un tipo de belleza decadente, piel pálida bajo el sol.
—¿Solo tú? No eres más que un mocoso apestoso, tú —El Jefe de la Familia Cohen aún hablaba con desdén, pero de repente, sus palabras se detuvieron abruptamente, su mirada congelada en el cielo.
Las superficies de la docena de aviones llevaban todos un número y un símbolo.
La atención del Jefe de la Familia Cohen no estaba en los símbolos, sino en los números.
Aunque la Familia Cohen no era un clan importante en el Continente O, debido al contrabando frecuente y transacciones ilegales, el Jefe de la Familia Cohen siempre estaba muy preocupado por los asuntos relacionados con la IBI.
—¡Esos números pertenecían solo a la IBI!
—¿De qué temen las familias en el Continente O? Temen a la IBI.
La frente del Jefe de la Familia Cohen se cubrió de un sudor fino, incapaz de mantenerse firme de repente.