El cielo nocturno estaba oscuro, cubierto de espesas nubes que ocultaban la luna.
Un viento frío aullaba por las ruinas, llevando consigo el hedor de la muerte.
Afuera, cientos—no, miles—de zombis se congregaban en las sombras, sus ojos brillantes centelleando como brasas agonizantes.
Se mantenían en silencio, esperando órdenes.
Narak avanzó, sus pesadas botas aplastando el suelo roto bajo él.
Su larga y rasgada capa ondeaba detrás de él, y sus ojos rojos ardían como fuego.
La vista de su rey enviaba una ola de emoción a través de la horda.
El aire temblaba con su poder.
A medida que se acercaba, el subordinado inconsciente gemía y lentamente se sentaba, frotándose la cabeza.
Todo su cuerpo temblaba mientras miraba hacia arriba a Narak, la realización amaneciendo en sus ojos asustados.
—Mi Rey… p-por favor perdóname —tartamudeaba, arrodillándose rápidamente en el suelo.
Narak ni siquiera lo miró. Su voz era calmada pero cargada de un tono escalofriante.