Patriarca da família Mo, espero que você esteja bem.
Uma observação muito indiferente, mas, ao examinar mais de perto, era possível discernir um tom de zombaria.
Os lábios de Xuanyuan Shangchen se curvaram levemente, seus traços ainda ocultos sob a sombra da aba de seu chapéu, obscurecendo seu verdadeiro rosto.
Envolto em uma camada de luz de neve, ele parecia gelar até os ossos.
O Manjushage negro estava impregnado com o cheiro de sangue.
Simbolizava tanto o massacre quanto a redenção.
Mo Zhixuan ainda estava ali em sua fria austeridade, não se irritou com aquelas palavras, sua expressão aparentemente inalterada. Vestido com uma camisa branca, ele surpreendentemente misturava-se à escuridão da noite.
Era como um Shura caminhando entre os homens.
Ele passou levemente os dedos pelas sobrancelhas em formato de espada, seu olhar abaixado até o anel que girava em seu dedo indicador, o padrão feroz de uma besta mutante brilhando com um brilho cortante sob a luz da lua.