"Titia, não chore," Mo Qingyi tirou um lenço do bolso para enxugar as lágrimas dos olhos da mulher.
Uma rajada de vento frio soprou, 'whoosh whoosh whoosh—' derrubando todos os panfletos das mãos da mulher de meia-idade no chão.
Centenas de folhas brancas dançavam no ar, entrelaçando-se, enquanto o vento 'whoo whoo' assoviava pelo ar.
Levantando a poeira do chão.
Parecia uma cena de filme de terror, sombria e aterrorizante.
Ainda mais assustador era que nessa estrada, além de Chu Jin, Mo Qingyi e essa mulher de meia-idade, não havia mais ninguém passando.
A luz do poste refletia no rosto da mulher de meia-idade, que já estava pálido, mas agora emitia uma brancura ainda mais penetrante, seu rosto sem cor, fazendo o couro cabeludo arrepiar só de olhar para ela.
Especialmente aquela rajada de vento, que soprava de maneira tão estranha, criando uma atmosfera gelada, Mo Qingyi agarrou o braço de Chu Jin um pouco nervosa.