'Ramsey
Ich betrachtete den Stapel Berichte auf meinem Schreibtisch, jede Seite voller Zahlen, die für verlorene Leben und ausgetragene Schlachten standen. Zwei Wochen waren seit den Angriffen der Feral vergangen und wir zählten weiterhin unsere Toten.
"Dreiundfünfzig Krieger fielen im Einsatz", berichtete Lenny stramm stehend. "Siebenundsiebzig weitere sind verletzt, achtzehn davon schwer. Wir verloren vier Heiler, die versuchten, Zivilisten zu evakuieren."
Mein Großvater rutschte in seinem Stuhl herum, sein Gesichtsausdruck düster. Sein Arm befand sich noch immer in einem Gips, nachdem ihn ein Feral beinahe abgerissen hatte. Die Ältesten des Rudels des Weißen Mondes und der Rat der Weißen Bergregion saßen halbkreisförmig, ihre Mienen ernst, als sie die Verluste registrierten.
"Wie steht es um die Verluste des Feindes?" fragte ich mit ruhiger Stimme.