Light_ray

Née dans l'une des familles les plus riches du pays, l'identité réelle de Layla Rosenzweig est prise au moment de sa naissance par la maîtresse de son père.

Elle est forcée de vivre comme la fille illégitime de la famille Rosenzweig. Tout le monde la traite comme une étrangère dans sa propre maison.

"Ceci est à moi. Cela est à moi. En fait, tout est à moi," dit la demi-sœur de Layla.

Tout ce qui appartenait à Layla est donné à sa demi-sœur, y compris son petit ami.

Puis, elle est forcée d'épouser l'oncle impitoyable de son ex-petit ami, Lucius De Salvo, l'homme le plus terrifiant du pays.

Lucius De Salvo est connu pour ses méthodes impitoyables pour obtenir ce qu'il veut. Son nom suffit à terrifier les gens. On dit qu'il est un homme dépourvu d'émotions. Il trouve du plaisir dans la douleur et la misère des gens. Il aime tourmenter ceux qui se retrouvent sur son radar.

Mais pourquoi est-il si charmant envers Layla ? Ou n'est-ce qu'une prétension ?

"Es-tu prête pour la nuit de noces, ma chérie ?" demanda Lucius. “Je t'ai désirée pendant longtemps.”

“Quoi ?” Layla était choquée. “Pourquoi voudrais-tu ?”

“Parce que tu es Layla Rosenzweig. La femme que j'aime.” Avec cela, il captura sa bouche pour un baiser passionné.

La Véritable Héritière: Mariage Éclair avec l'Oncle du Petit Ami

Lucius se réveilla brusquement au milieu de la nuit, ses sens instantanément alertes. La lueur tamisée de la lampe de chevet projetait des ombres douces sur le visage paisible de Layla. Faisant attention à ne pas la déranger, il souleva délicatement sa tête et la posa sur l'oreiller avant de se glisser hors de la couette.


Bougeant sans bruit, il prit son téléphone et sortit de la chambre. Le silence de la nuit l'entourait tandis qu'il descendait les escaliers. Le mal de tête qu'il avait eu plus tôt s'était estompé après quelques heures de sommeil, laissant son esprit plus clair.


Vérifiant son téléphone, il nota l'absence d'appels ou de messages de Vladimir. Une légère sensation de malaise s'installa dans sa poitrine.


Descendant l'escalier, il entra dans le hall de séjour, son immense vide enveloppé dans l'obscurité. Il s'affala sur le canapé, ses doigts se mouvant rapidement pour composer un numéro—une ligne fixe appartenant à une femme nommée Varya Sokolov.


Traquons Vladimir