Ses ailes étaient dans un état terrible.
Déchiquetées aux extrémités et ensanglantées.
Elles semblaient flasques, tombant plus bas au sol qu'elles n'auraient dû— elles ne ressemblaient en rien à ce qu'elle avait jamais vu auparavant.
« Elles sont là, » parvint-elle à dire, son souffle aigu et bruyant. « Tout ce qu'il nous faut, ce sont des herbes médicinales. »
Son rire traîna, la rage bouillonnant dans sa voix. « Je ne pourrai jamais voler à nouveau. » Puis soudainement, il cria. « QUEL GENRE DE ROI— »
L'horreur envahit son visage et la rage dans ses yeux disparut.
« Belladone, idiote ! »
Il se leva brusquement, la tirant par le poignet.
« Comment oses-tu te laisser blesser comme ça ? Es-tu stupide ? »
Elle fronça les sourcils et arracha son poignet de son emprise.
« Je vais bien ! »
Il attrapa de nouveau son poignet.
« Tu saignes trop pour aller bien. »