Peter et Myka étaient assis maladroitement l'un en face de l'autre à travers le feu.
Myka attisait les flammes avec une branche, ajustant les bûches alors qu'elles crépitaient et éclataient sous l'intensité de la braise.
Peter avala sa salive en levant les yeux vers Myka. Les teintes dorées rouges du ciel et l'éclat du feu le mettaient en lumière d'une manière qui asséchait la gorge de Peter.
Il ferma les yeux pour éviter la tentation, mais cela ne fit qu'intensifier dans ses narines l'odeur forte du bois fumé du feu de camp. Un parfum qui avait longtemps été gravé dans ses sens avec des images de la chair nue de Myka sous le clair de lune.
Des gémissements et des grognements de plaisir chuchotaient à son oreille, et le goût de la menthe poivrée et du miel persistait sur sa langue.
Peter luttait contre les souvenirs alléchants.
« Je suis désolé. » Myka soupira.
Les yeux de Peter s'ouvrirent grands alors que ces mots lui faisaient brutalement revenir à l'esprit le présent.