Hadès
Son parfum, faible sous la conservation stérile, griffait les souvenirs que j'avais enfermés. Rires, membres emmêlés sous le clair de lune, promesses murmurées censées durer une éternité.
Ma poitrine brûlait, un volcan de chagrin et de désir en éruption, des émotions en fusion déchirant muscle et os. Je la pressais plus étroitement contre moi, berçant doucement, comme si le rythme pouvait rappeler son esprit dans ce réceptacle fragile.
Mais aucune larme ne vint. Elles ne venaient jamais. Mon père s'était assuré de cela, évidant des conduits qu'il prétendait inutiles, croyant qu'un stoïcisme équivalait à la force. Mais la douleur n'était pas moindre sans larmes—si quelque chose, elle était plus aiguisée, une lame affûtée par l'impossibilité de la verser.