Le Point de Rupture

Ève

J'avais lutté contre cela. Lutté contre lui.

Avec des mots tranchants comme des poignards. Avec des regards qui pouvaient découper l'acier. Avec un mur construit si haut, j'avais juré—juré—que personne, pas même lui, ne pourrait le franchir.

Mais il l'avait fait.

Pas avec gentillesse. Pas avec de belles promesses ou des assurances murmurées.

Il avait déchiré mes défenses avec rage et faim. Avec la manière dont il se tenait entre moi et les choses qui menaçaient de la dévorer toute entière de l'intérieur. Avec la manière dont il rencontrait mon feu avec le sien, heurtant, brûlant, consumant—jusqu'à ce que je ne puisse plus distinguer où la haine se terminait et où la faim commençait.

Et maintenant... maintenant je n'avais plus rien pour combattre.

Pas de force pour lutter contre le chagrin qui m'étouffait. Pas de murs pour tenir face aux ombres essayant de m'engloutir.

Tout ce que j'avais, c'était lui.