Vérités qui brisent

Ève

Ma peau me picotait, mon cœur bondissant dans une course effrénée alors que les mots s'enfonçaient en moi. Mes lèvres tremblaient lorsque je parlais.

"Tu ne veux pas dire ça," murmurai-je, à bout de souffle. "Je suis tellement désolée. Je ne voulais pas te blesser—"

Les mots que je voulais dire m'étouffaient quand son expression ne changeait pas. Pas même un tic. Ses yeux restaient froids—plus froids qu'ils ne l'avaient été le premier jour où nous nous sommes rencontrés.

"Je pense chacun de mes mots. Et puisque je connais tes secrets bien gardés, je suppose que ce serait injuste si je ne te racontais pas les miens."

Il s'approchait, son odeur flottant dans l'air. D'une certaine manière, elle était inconnue—entachée de quelque chose de décomposé. J'ai presque plissé le nez. L'odeur qui m'atteignait était celle de la pourriture—écoeurante, sucrée avec une odeur âcre, semblable à de la chair, qui me frappait au visage.

Quelque chose n'allait pas. Vraiment pas.