La confession du facilitateur

Hadès

Le souffle de Felicia était humide et irrégulier—à moitié étranglé, à moitié sanglotant—alors qu'elle rampait sur ses genoux à travers le marbre froid, les bras tremblants comme s'ils ne pouvaient pas supporter le poids de sa culpabilité. Ses mains atteignirent son visage—tordu, mutilé, saignant. Elle hésita.

Elles—

Crac.

Le son résonna dans le couloir comme une malédiction alors qu'elle remettait sa mâchoire en place. Son cri était étouffé. Tout son corps convulsait. Mais elle l'a fait.

Elle se força à se redresser et croisa le regard d'Ève, épave tremblante de la femme qui autrefois se tenait si haut au-dessus des autres.

"S-s'il te plaît..." murmura-t-elle, à peine cohérente.

L'expression d'Ève ne changea pas.

Sa voix était de l'acier gelé.

"Ravalé ça. Personne n'a besoin de tes supplications."

Felicia sursauta comme si elle avait été giflée.

Elle baissa ensuite les yeux.

Sur elle-même.

Sur le sang sur ses mains.

Sur la tache rouge au sol.