Ève
Mon estomac se contracta.
Pas de peur.
Pas cette putain de fois.
Mais de la réalisation malade que je ne pouvais pas appeler Rhéa.
Pas maintenant.
Pas après l'avoir forcée à se reposer, à guérir, à se retirer au plus profond de la moelle de mes os où la douleur ne pouvait plus la toucher. Je lui avais dit que je devais apprendre à survivre sans m'appuyer sur les autres—sur elle.
Et ça?
C'était le prix de ce vœu.
"Tu entends ce battement de cœur ?" l'un d'eux murmura avec un sourire humide, son visage trop près du mien. "Elle a peur. J'aime quand elles ont peur."
Un autre ricana en me forçant la mâchoire ouverte, des doigts épais et calleux. "Ouvre grand, ma chère. Ne lutte pas. Il y avait une rumeur que quelques bâtards s'étaient faufilés à travers la frontière. On doit juste vérifier.
Je n'ai pas crié.
J'ai mordu.
Fort.
Il hurla, titubant en arrière avec du sang jaillissant de sa main.
C'était mon moment.