Ce qui reste lorsque l'amour pourrit

Hadès

"J'ai besoin d'espace." Ses mots flottaient dans l'air comme des plumes. Un murmure—doux, tendre—mais ils atterrissaient comme un coup au cœur.

Je regardais les ouvriers sortir ses vêtements de notre placard partagé et les placer soigneusement dans des paniers avant de sortir de la pièce pour rejoindre ses anciens quartiers.

Avec tout le monde dehors, la douleur brûlante dans ma poitrine grandissait. Je serrais les poings, la mâchoire verrouillée alors que je assimilais tout cela. Elle se tenait un peu à l'écart, les bras croisés, ses cheveux courts légèrement ébouriffés, surveillant les opérations.

L'envie de m'approcher d'elle pour la supplier s'effondra avant même de tenter le premier pas. Elle semblait si rigide, si peu disposée à plier—pour nous... même pour une chance.

Comment allions-nous un jour réparer ce que j'avais brisé si nous ne partagions même pas un lit ? Tout cela semblait tellement impossible. Cette faille était insurmontable.