Ève
Elliot continuait à se retourner dans son lit. Le sommeil semblait lui échapper, peu importe combien de tasses de lait il buvait. Nous étions dans le même bateau. Le sommeil m’était aussi distant que la lune.
Il gémissait doucement dans son sommeil—pris dans un autre rêve. Ou un souvenir. Je ne pouvais plus faire la différence. Ni pour lui. Ni pour moi.
Je me suis penchée pour lui lisser les cheveux en arrière. Ils commençaient à devenir longs à nouveau. Il faudrait que je les coupe bientôt.
Mes doigts se sont attardés contre sa tempe. Il s'est calmé. Juste un peu.
Dehors, la Tour Obsidienne était silencieuse.
Mais ce genre de silence n'est jamais sûr.
C'était le genre de silence qui précède une tempête.
Le genre qui s'installe sur une tombe avant le cri.