La Profecía Sobre Ella

—Griffin. ¡Arriba! ¡Arriba!

Violeta Púrpura aplaudió cerca de sus oídos, pero bien podría haber estado intentando despertar un árbol. El hombre no se movió ni un ápice.

No es que pudiera culparlo.

La noche anterior había sido toda una gama de diversión sin ley. Habían bebido lo suficiente como para matar a un caballo pequeño, y honestamente, era un milagro que Violeta estuviera siquiera de pie. Pero una vez más, la desesperación obraba milagros. Cuando tu objetivo era arreglar una relación rota y regresar con tus otros novios, aprendías que los milagros son posibles.

Griffin, sin embargo, no había salido tan bien parado. Sus hermanos de manada le habían vertido trago tras trago en su garganta en celebración porque aparentemente salir del mercado "sin pareja" significaba intoxicación alcohólica inmediata. Y este era el glorioso resultado.

—Griffin, por favor —gimió Violeta, arrastrando su mano por su cara. No había manera de moverlo, era pesado y muerto para el mundo.