"Quoi... quoi ?"
Tous les présents pensaient halluciner.
Maître Stone vient-il de dire qu'il voulait être cruel envers ma fiancée ? De quelle fiancée parle-t-il ?
Non, Abigail Green n'était-elle pas supposée être la fiancée de Maître Stone ?
Tous fixaient la porte à l'unisson et virent un fauteuil roulant en argent finement travaillé entrer lentement dans leur champ de vision.
Un homme d'une beauté saisissante était assis dans ce fauteuil.
Dire qu'il était beau n'était pas exagéré. Ses traits ressemblaient à une masterpiece de Michel-Ange, d'une beauté frappante, sans aucune trace de féminité. Sa peau était pâle, avec un air maladif, mais cela ne diminuait en rien sa noblesse naturelle. Ses yeux ambrés étaient longs et étroits, et donnaient aux gens un sentiment troublant de soumission lorsqu'il les fixait.
Personne n'osait sous-estimer la personne devant eux.