« Faux indices ? »

"M-Moi !" bégaya Ava, tenant la boîte à lunch maladroitement comme si c'était une bombe à retardement.

"Qui d'autre ?" L'expression de Lilianna était agrémentée d'un sérieux feint. "Tu vois quelqu'un d'autre ici capable de le faire ? Je le ferais, mais—" elle s'affaissa sur le canapé à proximité avec un soupir théâtral, "le potage au poulet me rend nauséeuse ces temps-ci."

Ava se tourna vers Dylan, son visage durci dans une grimace sévère. Elle claqua la boîte à lunch sur la table d'appoint avec un bruit sourd. "Il n'est pas si faible," murmura-t-elle, en croisant les bras. "Il peut se nourrir tout seul."

"Aïe, ma tête," Dylan gémit dramatiquement, pinçant l'arête de son nez. Il se pencha en arrière contre les oreillers, fermant les yeux comme s'il était réellement en douleur.

Ava bouillait de colère, ses narines évasées. Elle voyait clair en lui—il faisait semblant, c'était évident.