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Sylas haletait, son corps s'effondrant sur le sol. À ce stade, ses vêtements étaient pratiquement inexistants, s'étant brisés en une pluie de glace. Malheureusement, il n'avait aucune de rechange à part ce qu'il pourrait prendre sur les cadavres des Sylphides, mais il n'avait pas l'esprit à se soucier de cela en ce moment.

Son corps était pratiquement en train de se fermer sur lui-même, et il avait à peine conscience qu'une fois de plus... il était le dernier à arriver.

Et comme tel, il n'y avait pas de temps pour se reposer.

La vision de Sylas se déforma et se tordit. Lorsqu'elle se clarifia, il se trouvait au bas d'une catacombe. Tout autour, il y avait des trous qui montraient à peine des bribes du ciel.

Des vents hurlants se précipitaient à travers ces trous, provoquant un bourdonnement résonant qui remplissait l'espace souterrain.

Les résonances se superposaient, formant des vents de plus en plus forts.