Son initiative a pris William Hale par surprise.
Ensuite, il a serré sa main fermement.
"Zoe," William Hale regarda vers l'horizon lointain, où le soleil d'automne était intense, mais le vent portait un froid qui empêchait toute chaleur.
"Hmm?" murmura Zoe Bell en réponse.
"Ma mère était une excellente personne, intellectuelle et douce, pianiste, et elle traduisait quelques livres de contes de fées français. Elle a voulu un jour publier un livre de ses propres nouvelles, mais elle est décédée avant que son souhait puisse être réalisé."
"Quand elle est morte, j'étais encore très jeune et je n'avais pas une impression marquée d'elle."
"La seule chose dont je me souviens d'elle, c'est qu'elle avait un beau sourire."
C'était la première fois que William Hale abordait le sujet de sa mère de son propre gré.
Zoe Bell écoutait simplement en silence.
Elle était jeune, mais elle avait encore quelques souvenirs, et c'était l'âge où elle avait besoin de l'amour d'une mère.