Peu importe la vie passée ou présente, dix ans, c'est tellement long.
Comment Gu Qiaoqiao pourrait-elle ne pas reconnaître l'écriture de son grand-père ?
C'était un manuscrit écrit à la main.
Les traits étaient encore quelque peu immatures.
Similaire à son propre style quand elle avait quinze ans.
Les yeux de Gu Qiaoqiao s'embrumèrent, son cœur battant comme si quelqu'un le martelait.
Elle se sentit faible et s'assit sur le sol.
Puis elle prit une profonde inspiration, pinça l'intérieur de sa cuisse et se força à se calmer.
Elle jeta un coup d'œil à la porte, qui était maintenant silencieuse.
Gu Qiaoqiao baissa la tête et commença à lire dès la première page.
Les caractères étaient écrits verticalement, ce qui rendait la lecture quelque peu difficile, mais elle dévorait avidement chaque mot.
C'était un savoir sur les pierres précieuses, extrait par son grand-père d'autres livres.