Un bouquet de vide

J'avais préparé de rentrer chez moi, comptant les heures jusqu'au matin. Mais quand je me suis finalement réveillée, la vue qui m'a accueillie m'a laissée figée sur place. Pendant un instant, j'ai cru que je rêvais.

Des dizaines—non, des centaines de fleurs remplissaient la pièce, leurs couleurs vives peignant chaque surface autour de moi.

Je me pince, je n'étais pas morte. Je pensais que j'avais déjà franchi le pas, et que ces fleurs étaient destinées à la tombe.

Mais ce n'était pas le cas.

Elles étaient fraîches, épanouies, vivantes en tous points.

L'air était saturé de leur doux parfum, presque suffocant par son intensité. Des roses de toutes les nuances imaginables m'entouraient—rouges riches, roses tendres, blancs délicats et violets profonds.

Où que je regarde, c'était une mer de pétales. C'était beau, à couper le souffle même. Et pourtant, quelque chose à ce sujet me semblait faux. Je me sentais mal à l'aise de les regarder.