Pauvre Victor

[ÈVE]

Le lendemain matin, je me suis rendue à la maison de Sinclair, jonglant avec un panier rempli de cadeaux soigneusement choisis en Allemagne.

L'air vif de l'hiver me piquait les joues alors que je montais les marches familières menant à sa porte imposante. Même si l'homme vivait seul—enfin, seul à part Sébastien, ses centaines de gardes et Victor—on aurait dit qu'il gérait une ambassade de luxe.

Comme prévu, Sinclair ouvrit la porte lui-même, impeccablement vêtu d'un costume sur mesure couleur charbon et d'une cravate en soie, comme s'il avait une réunion avec le président.

Pour quelqu'un qui pouvait se permettre le mode de vie le plus somptueux, sa routine matinale me laissait perplexe. Qui porte des boutons de manchette chez soi ?

"Ève," me salua-t-il, sa voix rocailleuse parvenant à sembler à la fois accueillante et réticente. "Punctuelle, comme d'habitude. Entre avant de geler et de ruiner mon sol avec tes dents claquantes."

Ah, Sinclair. Toujours aussi charmeur.