Die Hitze in der Küche hatte nachgelassen, da der Abendservice zu Ende ging. Frisch gespülte Töpfe glänzten im gedämpften Licht, und der anhaltende Duft von Gewürzen hing in der Luft.
Fern Patinders band ihre Schürze mit einem erleichterten Seufzen ab, während ihr Mann, Reed Patinder, die letzten Messer in ihrem Gestell verstaute. Ihre Hände, von Jahrzehnten kulinarischer Arbeit gezeichnet, bewegten sich mit geübter Effizienz.
Reeds Finger, die gelegentliche Narben von alten Schnittwunden aufwiesen, zeigten ebenfalls die Präzision und Anmut, die nur jahrelange Erfahrung verleihen konnte.
"Alles fertig?" fragte Fern und strich eine graue Haarsträhne unter ihre Kappe zurück. In letzter Zeit hatte sie bemerkt, dass einige kleine Strähnen anscheinend ihre Farbe zurückgewannen, genau wie vor elf Jahren.
Reed nickte, während er die Arbeitsfläche ein letztes Mal abwischte.
"Perfekt sauber, wie es sein soll", antwortete er mit einem müden, aber zufriedenen Lächeln.