Tuer Vous Moi-Même, Les Ambitions du Styx

Tant d'années s'étaient écoulées inconsciemment.

Yang Jing avait l'air sentimental. Il se remémora, "Ça fait longtemps que je n'ai pas eu de soupe. J'ai presque oublié quel goût ça a.

"Je peux goûter à quelque chose de familier parce que je vais mourir. Je peux mourir en paix. Merci, Chien Déifié."

Il sourit et sirota la boîte à emporter.

Il devait admettre que la boîte à emporter était excellente pour garder la température chaude. La soupe n'était pas froide. Un arôme intense se déversa dans sa bouche, son estomac, et ses sens. Il sursauta. Il se sentait comme s'il était tombé dans une rivière de délices.

Sa langue était trempée dans la soupe. La soupe chaude ressemblait à du velours doux, enrobant et caressant le bout de sa langue. Il était fasciné.

'Délicieuse, tellement délicieuse !'

La petite gorgée de soupe l'avait conquis. Il était devenu blanc. Tout ce à quoi il pouvait penser était la délicatesse.

Gulp !