Joan

Nach dem ersten gescheiterten Versuch, Paris zurückzuerobern, schrieben die Geschichtsbücher, dass Joan darauf bestand, es erneut zu versuchen, während Charles nach der Sicherung seines Throns dagegen war. Er fand, dass sie zu schwierig im Umgang geworden war und unternahm daher keinen Versuch, sie von den Engländern zurückzuholen.

"Mein König, wir müssen die richtigen Grenzen wahren. Ihr seid mein Lehnsherr und ich bin Eure demütige Dienerin. Gott hat mich gesandt, um Euer Beschützer, Euer Wächter zu sein. Es ist unmöglich für mich, Eure Gemahlin zu werden. Gott wird es nicht erlauben, ebenso wenig wie die Adeligen."

Ob Gott es erlauben würde, wusste Charles nicht. Aber er war sich sicher, dass sie mit dem letzten Teil ihrer Worte Recht hatte. Sie würden ein Auge zudrücken, wenn er sie als Mätresse nähme, aber als Königin? Frankreich würde brennen, bevor sie einer Gemeinen einen solchen Stand erlaubten. Es spielte einfach keine Rolle, wie viel Joan für sie erreicht hatte.

Charles' Kiefer spannte sich einen Moment an, bevor er seufzte.

"Nimm so viele Ritter, wie du brauchst. Ich werde auf die Nachricht deines Sieges warten."

Joan erhob sich vorsichtig und verbeugte sich noch einmal, warf einen Blick zu einem dunklen Korridor links hinter dem Thron und ging ohne ein weiteres Wort.

Sobald sie gegangen war, trat ein Schatten aus dem Korridor hervor und bewegte sich zur Seite des Throns.

"Habe ich dir nicht gesagt, dass du nicht in der Nähe sein sollst, wenn ich mich mit ihr treffe? Was genau bezweckst du damit, meine Befehle so offenkundig zu missachten, Pierre?"

"Verzeiht mir, mein Gebieter. Aber es ist mir unmöglich, Euch mit einer so gefährlichen Person allein zu lassen. Bestraft mich, wenn Ihr müsst."

"Ich weiß sehr wohl, was du tust. Geh. Wenn du das noch einmal machst, lasse ich dich hinrichten."

"Mein König, verzeiht mir meine Worte, aber Ihr könnt diese Frau nicht zu Eurer Gemahlin machen. Ihr mögt denken, dass es nur um ihre Abstammung geht, aber dem ist nicht so. Wenn sie Eure Gemahlin würde, würdet Ihr ihr erlauben, auf das Schlachtfeld zu ziehen? Wenn sie Euren Samen trüge, würdet Ihr ihr erlauben, gegen die Männer Englands zu stürmen?"

"Ihr seid dazu bestimmt, ein legendärer König zu werden. Ihr müsst Entscheidungen zum Wohle Frankreichs treffen."

"Und wäre ein Kind, das ihr Blut und ihre Stärke in sich trägt, nicht nützlicher als alles andere? Was, wenn von nun an jeder König Frankreichs ihre Macht besäße? Würden wir nicht ein größeres Reich als Rom errichten? Verschone mich."

"Mein König, Ihr wisst selbst, dass Ihr verblendet seid. Weder Jeanne d'Arcs Eltern besaßen diese Stärke, noch ihre Großeltern. Es ist unmöglich zu sagen, dass dies erblich ist."

"Wenn mein Gebieter sie als Bettgenossin nehmen möchte, werde ich nichts dazu sagen. Wenn Ihr auch einen Bastard zeugen wollt, um Eure Theorie zu testen, werde ich gleichermaßen nichts dazu sagen. Aber Gedanken von Liebe, Gefühlen und einem gemeinsamen Leben mit dieser Frau sind schlichtweg unmöglich, mein Gebieter."

Charles schwieg lange Zeit und sagte nichts. Schließlich öffnete er den Mund, um wieder zu sprechen.

"Lass mich allein."

Pierre verbeugte sich und gehorchte, schlich zurück in die Schatten.

Er ging den Korridor entlang, sein Ausdruck kalt und dunkel. Er sah aus wie ein Mann aus Dunkelheit, seine Roben tiefschwarz, seine Nase mit einem übertriebenen Bogen und sein Kinn unglaublich schmal.

Nach einem Moment verschwand er tatsächlich in den Schatten. Es war keine Illusion oder ein Gefühl, sondern die objektive Realität.

Sein Körper versank im Boden und verschwand.

Als er wieder auftauchte, befand er sich in einem von tropfenden Wachskerzen schwach erleuchteten Raum.

Drei Männer lagen schlafend auf Steinplatten. Bei seinem Erscheinen regten sie sich und setzten sich fast mechanisch auf.

"Die Schlacht von Patay ist ein Muss-Sieg für Seine Majestät. Geht."

"Ja."

Die drei Männer glitten ebenfalls auf unerklärliche Weise in die Schatten.

Pierre ging langsam durch den Raum, nachdem sie verschwunden waren, und erschien bei einem Altar mit einem geschlossenen schwarzen Buch. Er strich fast liebevoll über den Einband, schien sich aber gleichzeitig irgendwie davor zu fürchten, seine Seiten zu öffnen.

'Der Bischof wird uns zu Ruhm führen. Unsere Namen werden in die Geschichte eingehen...'

Ein dunkles Leuchten ging von dem Buch aus.

**

Joan ging ausdruckslos durch die Korridore der Hauptfestung und stützte sich schwer auf ihre Krücke. Ihr Gesicht hellte sich manchmal zu einem Lächeln auf, wenn sie an jemandem vorbeikam, aber das Lächeln verblasste genauso schnell wieder, sobald sie vorbei war.

Es dauerte lange, aber schließlich erreichte sie die Außenmauern und fand dieselben zehn Ritter, die ihr hinausgegangen waren, um Leonel und Aina zu begrüßen.

"Macht euch bereit." sagte sie schlicht. "Dies wird eine wichtige Schlacht."

Ihr Lächeln fehlte auffällig. Sie so zu sehen, verursachte fast eine schwere kognitive Dissonanz.

"Haben diese Bastarde dich wieder wütend gemacht, Schwester?"

Der Ritter, der gesprochen hatte, bekam einen Schwertgriff an den Hinterkopf, was ihn vor Schmerz aufschreien ließ.

"Ist es schon Zeit, Schwester?"

"Nein. Die Zeit ist noch nicht reif."

"Müssen wir wirklich weiterhin Schlachten für sie gewinnen?"

"Gott hat einen Plan, Michael. Glaube an den Bischof. Wenn dies alles vorbei ist, werden unsere Namen durch die Geschichte hallen. Wir werden diejenigen sein, die diese verdammte Erde näher zu Gott bringen."

Joan ergriff ihre Fahne. Ein goldenes Leuchten ging von ihrer Stange aus und strahlte wie Sonnenstrahlen.

Sie zog sich mit ihrem gesunden Bein auf ihr weißes Streitross und saß aufrecht, wieder mit dem Lächeln im Gesicht.