Mourant

Emery revint à sa forme normale et resta immobile sur le sol. Le sang de son bras droit coupé continuait de couler sur la terre lorsque la voix familière retentit dans son esprit.

"Soupir… Tu es vraiment sans espoir, gamin," dit la voix d'un ton bas.

"Pourquoi ? Pourquoi est-ce que quand tu dis quelque chose, c'est toujours pour te moquer de moi. Ne vois-tu pas que j'ai fait de mon mieux ?" dit Emery, indigné.

"Pourquoi ne réfléchis-tu pas à tes actions, gamin ? Regarde et demande-toi combien de fois tu t'es sorti d'un moment aussi crucial pour être sauvé par pure chance ? Cette fois, tu ne survivras pas," répondit la voix.

"Haha, mais au moins cette fois-ci, j'ai gagné !" Le rire d'Emery fut interrompu avant qu'il ne se torde de douleur. Sa vision devenait de plus en plus floue et le son environnant s'éteignait.

"Ce n'est certainement pas gagner…" répliqua la voix, clairement déçue.