Les choses ne sont plus sûres...
Desmond fit irruption dans son bureau en trombe, le bruit sec de ses chaussures résonnant sinistrement dans le couloir vide.
Au moment où il entra, il claqua la porte avec une telle force que les panneaux de verre frémirent, envoyant un silence tendu à travers l'étage.
Il arracha sa cravate avec un grognement de frustration, la colère et l'incrédulité bouillonnant dangereusement sous sa peau.
Les mains tremblant de rage, il se versa un verre de whisky écossais du carafon en cristal et le vida d'un trait.
Il n'arrivait toujours pas à croire le message qu'il avait reçu - une photo. Une simple photo menaçait de tout défaire.
La réunion du conseil avait été ajournée, soi-disant pour lui donner le temps de clarifier la situation, mais en vérité, il avait besoin d'un moment pour traiter, confirmer et restrategiser.
Installé derrière son vaste bureau en acajou, il sortit son téléphone de sa poche, ouvrit de nouveau le message et examina l'image.