Entendant son nom, Marcus retira lentement son regard de Davis. Il se posa sur Jessica un instant, ses lèvres se recourbant en un sourire léger et perspicace.
"Je n'aurais jamais attendu que le grand petit-fils Allen et sa femme me rendent visite. Quel honneur," dit-il avec ironie, sa voix rauque de vieillesse et de regret.
Davis s'avança davantage dans la cellule, ses yeux examinant calmement la pièce morne.
"On dirait que tu m'attendais," répondit Davis froidement. "Eh bien, je suis ici maintenant."
Il étudia attentivement les traits de Marcus—calculateur, essayant de décoder l'intention derrière les mots de l'homme. Il avait interrogé quatre autres avant, et un schéma avait émergé : chaque piste, chaque murmure de conspiration, pointait vers une cause centrale—une vieille querelle avec la famille Allen. Et s'il y avait une vérité en laquelle Davis croyait, c'était celle-ci : l'ennemi de mon ennemi est souvent un ami—ou du moins un pion utile.